Una vez escribí, a lápiz, cerca de un poema de T.S. Eliot:
“la música es solo de la idea, muchas veces” –R.D.
Eliot, Darío,
Azul nocturno bordado en enaguas iluminadas por tímidas farolas y partidas de ajedrez.
Rumores de pueblo, un faro y esta tierra
no formaban parte de mis sueños,
y ahora son la ventana a mis recuerdos.
“llevar hasta un tímido rojo y enfriar, romper con delicadeza y decorar con vinagreta de verduras”
